y todo género de formas y olores y colores brotando hasta de las zanjas
lo que había escrito aquí no lo he borrado pero como era mío y sólo mío y me pertenecía lo he requisado como si fuera tuyo y lo he arrastrado hacia otra zanja porque deseo que alguien que no eres tú ni soy yo ni quizás sea él ese él que tampoco es el hombre con el que me encontraré el miércoles lo lea y lo próximo que escriba lo que escribiré allí por eso mismo porque una vez le di las gracias por algo y él no entendió el por qué aunque me dijo que no me hacía una idea de cómo le alegraba saberlo y me cuesta escribir sin comas y puntos claro que sí claro que se me van los dedos cómo no va a costarme luchar contra la fuerza de la costumbre eso supone hacer un esfuerzo de algún tipo y por eso otro que me preguntas no soy yo pero le conozco e incluso en su blog hay algo llamado un pretexto que escribimos juntos sin que yo supiera que eso era lo que hacíamos y por eso quizá luego yo le robé sus ies singulares pero no porque sean suyas que ya las he visto por otras partes sino porque para mí suponen los números imaginarios de molly bloom te acuerdas de Leibniz las mónadas no se comunican entre ellas en realidad no lo hacen y yo veo así un poco lo de mis ventanas y a ver más cosas que se me quedan pendientes sí no no me pareció mal ahora sonrío pero sí algo te leí sobre el artista adolescente aunque esta idea se gesta en una primera conversación que mantengo a principios de octubre o finales de septiembre con un hombre sobre mi amiga cuando le explico porque he de llamarla como a N. Barnacle y yo antes de eso ni siquiera conocía la existencia de este capítulo final y de Molly Bloom porque lo único que conocía de la figura de Joyce eran sus sucias cartas de amor un beso cuando son las tres y veinte de la tarde del domingo 17 de octubre
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manuel h -